Стреляют пушки,
пулеметы,
Ракеты с бомбами
летают,
А в небе храбрые
пилоты
Друг друга мастерски
сбивают.
Пылает пламя, рвутся
мины,
Лежат повсюду трупов
горы,
И танки смертоносным
клином
Сминают мирные
заборы.
А полководец, взявши
ластик,
Склонился над
военной картой.
Вот это понимаю -
праздник,
Не то что, бля, 8
Марта!
|
Автор
